Winterchorfahrt nach Schabeutz.

Das gute an Chorfahrten: Dass sie so schön sind und dass sie so oft sind. Zweimal im Jahr kann man in irgendeiner Jugendherberge all die tollen Menschen treffen und schön Musik machen. Und das Herz geht einem auf und man freut sich so, über all die tollen Menschen und die gute Musik und wie schön alles ist.

Das schlechte an Chorfahrten: Dass sie so schön sind und dass sie so oft sind. Was soll ich denn nun wieder schreiben? Vielleicht, dass es diesmal SO schön war, dass es vielleicht am bisher besten gewesen sein könnte. Und sonst schreib ich nix mehr, ich hab einfach ein Bild gemalt.

Inspiration für den Zeichenstil kam, glaube ich, von hier.

Berlin!

Ich schreib einfach gar nix mehr, ich werf nur noch Fotos in die Runde. So. Dann überleg ich nicht mehr so lange, was ich schreiben soll und dann gebe ich nicht immer wieder entnervt auf und "blogge eben morgen". Und dann würden Dinge wie die großartige Berlinreise zur politischen Bildung, romanischen Herzerwärmung und spaßigen Nachtdurchwachung auch nicht so lange unerwähnt bleiben, dass ich jetzt wirklich nicht mehr weiß, was ich schreiben soll. Außer vielleicht, wie unglaublich schön es war. Aber das schreib ich ja auch immer.

Bielefeld... läuft.

Mein liebstes Wandgekritzel in meiner neuen Uni.

Schon zwei Wochen Bielefeld und ich habe schon einiges gelernt. Zum Beispiel dass westdeutsche Dozenten viel mehr Anglizismen benutzen, als ostdeutsche. Wie Pfandtassen-rücknahmeautomaten funtkionieren. Wo die Umkleidekabinen für den Hochschulsport sind. Wie Gender Studies StudentInnen aussehen. Und und und.

Alles ist toll: Ich bin mit Begeisterung und Spannung bei der Sache, ich lese die Reader gerne, ich setze mich gerne in die Bib, ich freue mich auf Veranstaltungen. Ich laufe und fahre Umwege, um meine neue Stadt kennenzulernen und ich liebe es. Ich entdecke Bäckereien, Videotheken und Wochenmärkte, stöbere in zu vielen Buchläden und erkunde Parkanlagen, die in dieser Stadt scheinbar niemals aufhören, unvermutet hinter irgend einer Ecke aufzutauchen. Fotos von meinen Abenteuern gibt es auch noch hier zu sehen, das Album wird auch laufend erweitert.

...

und die Entscheidung für einen neuen Studiengang...

eine neue Uni und eine neue Stadt.

Nun sind alle Kisten ausgepackt, die Stifte gespitzt und morgen geht die Uni los!

...

Wohnungssuche...

Planung...
und schließlich ein Umzug.

...

... wunderschöne Urlaubswochen im wunderschönen Rostock...

... und Sievershagen.

Jetzt aber...

schnell nachtragen, damit es hier weitergehen kann! Also, hinter mir liegen...

der Abschied vom schönen Straburg...

Ein Tag in Kästchen

4.660 Fotos habe ich in diesem Jahr schon gemacht, sagt Picasa. Ich überlege derzeit viel, was ich damit eigentlich anstellen soll. Die Picasa Webalben bieten nur begrenzten Platz, die großartige Dropbox erst recht, in meinVZ fühle ich mich nicht mehr so richtig wohl und auf Facebook sind noch nicht alle meine Freunde angekommen. Flickr? Ganz was anderes? Was meint ihr?

Bis mir was einfällt, kann ich ja auch einfach viele Bilder als eines posten. Die Bilder der Collage oben sind gestern entstanden, bei einer kleinen Reise quer durch die Stadt. Von einem schwedischen Möbelmarkt im Westen durch das Stadtzentrum in die Esplanade im Osten, dann weiter über den Rhein bis nach Deutschland. Fabien sagt, er mag an Straßburg, dass es so viele unterschiedliche Gesichter in sich vereint, dass es überall anders aussieht und dass doch alles zusammengehört. Ich glaube, das mag ich auch.

Kulturbeobachtungen: In Frankreich wird man im IKEA nicht geduzt. Dafür ist alles teurer.

Sommerloch

Ich gebe jetzt den Versuch auf, die letzten Wochen kurz und pointiert, kryptisch und vielsagend zusammenzufassen. No news is good news, ich bin nicht verstummt, weil es nichts zu erzählen hab, sondern weil ich keine Zeit zum Schreiben gefunden habe. Ich bin selten zu Hause, ich bin braun geworden und ich bin glücklich. Außerdem bin ich nicht mehr nur ich, sondern jetzt auch ein halbes Wir und all diese Dinge stehen wohl in irgendeinem Zusammenhang.

Hier hab ich zwischendurch ein bisschen den Anschluss verloren, Fotos der letzten Zeit gibt es vielleicht demnächst auf Facebook, oder mir fällt noch was besseres ein. Und hier dann bestimmt auch bald wieder Bilder und Text, so wie gewohnt. Der erste Schritt raus aus dem Sommerloch ist ja hiermit überwunden.

La Fête de la Musique

Ich weiß, ich darf Euch nicht überfordern. Weder das Internet selbst, noch das Layout meines Blogs sind wirklich dazu gemacht, laaaange Texte zu lesen. Deshalb jetzt wieder ein paar Bilder, statt vieler Worte. Gleich.

Am Sonntag war die Fête de la Musique, das Fest der Musik. Das ist eine sehr tolle, französische Idee: Überall ist an diesem Tag Musik, man kann durch die Stadt laufen und überall sind Bühnen, Bands, Künstler. Man kann überall zuhören und wenn man keine Lust mehr hat, geht man weiter und hinter der nächsten Ecke warten ganz andere Klänge. Toll!

Nicht so toll war, dass es Abends zu regnen angefangen hat. Sonst wäre der Spaß sicherlich noch Stunden weitergegangen, so aber bin ich zu einer Freundin geflüchtet und hab den Abend mit Mädchengesprächen beschlossen. Was ja auch gut ist. Und jetzt die Bilder.

Fotowettbewerb: Frühling

Der Frühling ist seit gestern vorbei, aber wir behalten ihn in liebevoller Erinnerung.

André hat wieder einen Fotowettbewerb ins Leben gerufen und ich habe mitbemacht. Bis zum 21. Juli könnt ihr bei ihm über die drei besten Frühlingsfotos abstimmen. Zu gewinnen gibt es (noch?) nichts, aber es macht Spaß - um so mehr, wenn viele Leute mitvoten.

Vorpremiere: Zion and his Brother

Wir merkwürdig das ist: Die beiden jungen Männer, die gerade an mir vorbei gehen, habe ich eben fast zwei Stunden lang angestarrt. Auf einer Leinwand.

Kino. Ich kenne jemanden der jemanden kennt, der Freikarten gewonnen hat und nicht hingehen kann. Es ist die Vorpremiere des israelischen Films Zion and his Brother und mal wieder weiß ich vorher nicht so richtig, worum es geht, noch dass Regisseur und die beiden Hauptdarsteller anwesend sind.

Es geht um zwei Brüder. Einen großen und einen kleinen und um ihre Beziehung zueinander. Die wird schwierig, weil das Leben schwierig ist: Zu der Herausforderung, in einem Plattenbauviertel in Haifa erwachsen zu werden, kommen handfeste Konflikte. Geldprobleme, Familienprobleme, Liebe, Gewalt... und schließlich ein furchbares Wissen um einen schrecklichen Zwischenfall.

"I see it as a simple film, a film that can be understood anywhere.", sagt der Regisseur Eran Merav. Der Satz ist aus dem Pressematerial von der Homepage des Films, ich weiß nämlich nicht mehr genau, was er wirklich gesagt hat. Ich war so damit beschäftigt, amüsiert zu grinsen, weil er seine Hand so affektiert beim Reden bewegt.

Der Film war gut: Menschlich, interessant, schön. Spannend erzählt, mitunter mitreißend, mitunter nachdenklich. Trotzdem fällt mir erstmal gar nichts ein, was ich den Regisseur dazu fragen könnte, der nun auf einmal im Kinosaal vor uns steht. Wir applaudieren. Die beiden Hauptdarsteller, Reuven Badalov und Ofer Hayun, werden angekündigt und kommen von hinten durch den Saal. Wir applaudieren wieder und ich bin irgendwie überrascht, dass Menschen, die man in Filmen sieht, tatsächlich existieren. Dies ist meine erste Filmpremiere.

Da mir immer noch nicht einfällt, was ich fragen könnte, harre ich erstmal der Dinge, die da kommen. Die sind ganz witzig, schon der babylonischen Herausforderungen wegen. Die Jungs sprechen Hebräisch, der Regisseur englisch, das Publikum französisch. Ein Übersetzer (Hebräisch-Französisch) und ein Moderator sind anwesend, die versuchen der Sprachen Herr zu werden. Dies klappt, aber nur bedingt. An einer Ecke hapert es immer, das Publikum muss sich widerholt beschweren, weil es nichts versteht und mitunter helfend eingreifen.

Aber auch darüber hinaus gestaltet sich das Gespräch schwierig. Es scheint, als wären die anderen Straßburger von der Anwesenheit der Personen, die diesen Film erdacht und realisiert haben, nicht halb so beeindruckt wie ich - vielleicht weil sie so etwas häufiger geboten bekommen und allesamt deutlich älter sind als K. und ich. Nach einer kurzen Aufwärmphase sind die Fragen an Herrn Merav keine Fragen mehr, sondern Interpretationsvorschläge. Wie in einem Deutsch - pardon: Französisch! Leistungskurs melden sich die gestandenen älteren Damen und analysieren drauf los, immer länger werden die Redebeiträge. Ein grauhaariger Herr, der anfangs drauf hinweisen läßt, er sei übrigens Psychoanalytiker, will gar nicht mehr aufhören und holt richtig weit aus. K. und ich verkneifen uns respektloses Kichern und die hebräischen Herrschaften samt Übersetzern vorne sehen etwas hilflos aus, was mir leid tut.

Mir gefallen diese Straßburger Kinoabende, die mit dem Abspann nicht vorbei sind. Hoffentlich ist bald wieder einer.

Basel

Nach Basel kann man von Straßburg aus toll mit dem Zug fahren. Natürlich erst, nachdem man sich ein bisschen mit der faszinierend klischéemäßig arroganten Schalterangestellten herumgeärgert hat, weil das tolle Angebot, mit dem man eigentlich fahren wollte seit gestern ausgelaufen ist und man sich irgendwelche anderen verwirrenden Rabattalternativen vorrechnen lassen muss, durch die man nicht durchsieht. Dann muss man schnell irgendwas nehmen, innerlich fluchen, weil sie sich nicht aus der Ruhe bringen lässt, zum Bahnsteig hetzten, gerade noch so den Zug erwischen und DANN kann man toll nach Basel fahren. Dann ist es nur eine Stunde Fahrzeit und bequem zu erreichen.

In Basel dann nervt erstmal das Geldwechseln. Sehr. Ich erinner mich an Geldwechseln, ich hab das zu Ferienlagerzeiten oft gemacht, beim Urlaub in Prag und in Ungarn. Ich bin sicher, damals hat mich das nicht so genervt, wie jetzt. Wie wir zu dritt unser Geld zusammen wechseln, um Gebühren zu sparen, es dann nicht aufteilen können, weil wir nur zwei Scheine bekommen haben, wie wir versuchen einzuschätzen, wieviel wir an diesem Tag brauchen werden, wie unsere schöne Unabhängigkeit flöten geht. Was zu essen ist drin, Spontankäufe nicht. Als wäre man wieder zwölf.

Dann aber los. Die Stadt. In den kostenlosen Touristenführern sind Stadtrundgänge eingezeichnet, fünf Stück. Wir versuchen, in einem Zickzackkurs das meiste aus allen abzugrasen und fahren ganz gut damit. Für den als sehenswert ausgewiesenen Teil der Stadt braucht man ziemlich genau einen Tag. Es wird schön. Es ist Feiertag (das vereinfacht auch unser Shopping-Problem), die Stadt zeigt sich unglaublich ruhig. Außerdem idyllisch, mittelalterlich. Katja sagt, es ist die sauberste Stadt, die sie je gesehen hat. Wir finden alles schön, machen unglaublich viele Fotos, schlendern mit entrücktem Gesicht durch die Gassen. Freuen uns über das Switzerdütsch, bestaunen den Reichtum des Landes (es gibt riesige Plakatkampagnen die dafür werben, dass man am Tag 2 Liter Wasser trinken soll) und wertschätzen die vielen Trinkwasserbrunnen.

Zum Mittag gibt es ein gegrilltes Hähnchen mit Brot am Rhein. Wir verdrängen kurz, wie viel Geld wir dafür ausgegeben haben, dann schmeckt es phantastisch. Irgendwann sind wir plattgelaufen und kaputt, schleppen uns zum Bahnhof zurück und fahren müde heim. Das war ein schöner Tag.

Flohmarkt in der Krutenau

Straßurg mag Flohmärkte. Dieser war besonders schön, im Lieblingsviertel Krutenau an einem sonnigen Samstag Vormittag. Am tollsten war der nette Mann, der gebrannte Mandeln verkauft hat. Nicht nur durfte ich seine faszinierend brodelnde Karamelpfanne fotographieren, er hat uns auch noch ein paar Hände voll Mandeln geschenkt!

Ba-Dam!

Der komischste Moment war, nachts um vier (!) aufzubrechen und durch die Stadt, die so vertraut ist und langsam aufwacht, zum Bahnhof zu gehen, um 12 Stunden lang zurück in ein anderes Land und ein anderes Leben zu fahren. Der Himmel wird langsam lila, ich gehe an meiner Uni vorbei und es scheint unglaublich absurd, jetzt wegzufahren anstatt sich einfach das nächste Bett zu suchen und dazubleiben, wo man doch offensichtlich hingehört.

Und wenn dann tief durchatmet und sich wieder fängt, wenn man sich dann soweit hat, sich zusammenzureißen und mit diesem ganzen Kopfgeschwubbel aufzuhören, seine Abenteuerlust wiederzufinden und diesen penetranten, gedanklichen Heimat-Kitsch mal abzustellen... dann stellen einem Schicksal und Werbeindustrie so etwas in den Weg.

Na danke. Da musste ich dann lachen.

Sommerchorfahrt nach Burg Stargard

Die Gründe, warum ich auch dieses Mal nicht mit in die Heimat zur Chorfahrt kommen konnte, waren zahlreich und überzeugend: Es ist viel zu weit und viel zu teuer für ein kurzes Wochenende, hinterher bin ich noch trauriger, nicht mehr dabei zu sein, mit Olli könnte ich nicht wieder zurück fahren, da der gleich zwei Wochen oben bleibt, außerdem muss ich an diesem Wochenende arbeiten. Meine Freunde waren nicht begeistert, mussten das aber einsehen.

Dann auf einmal doch am Bahnhof zu stehen und ihre überraschten Gesichter zu sehen, war alle Reisestrapazen mehr als wert. Vorher musste ich mich noch einen Tag ruhig verhalten: Barfuss durch den elterlichen Garten laufen und die Katze streicheln (die sich kein bisschen über mich gefreut hat!), mit Schulfreunden und den Eltern grillen, Filme sehen und bis tief in die Nacht hinein reden. Dann aber endlich: Chorfahrt!

"Packet für Meyer" hab ich Steffen dreist in die Gegensprechanlage gelogen, und zur Belohnung gleich nen Mitnehmkaffee bekommen. Den hab ich am Bahnhof sicherheitshalber aus der Hand gegeben, damit nichts verschüttet wird, bei dem ganzen In-die-Arme fallen und glückseligen Rumhüpfen. Und dann? Die Autofahrt ist mir in Erinnerung geblieben, das Zettelspiel, die Essen, die viele viele Musik.

Ich hätte schon viel früher anfangen sollen, Chorfahrtsberichte zu schreiben. Dann hätte ich schon viel früher feststellen können, dass es einen roten Faden gibt: Es ist immer sehr schön und immer gibt es einige Konstanten: Die Proben, die Essen, die Spiele am Abend und dann die Musik. Die Nachmittagsstunden, das Lachen, die Freundschaft, das Gefühl. Wenn ich das alles schonmal so festgehalten hätte, könnte ich mich jetzt viel mehr darauf konzentrieren, wie eine Chorfahrt so ist, wenn man weg war. Wenn man eigentlich noch weg ist und es auch bleibt.

Dann könnte ich erzählen, wie ich ein bisschen aufpassen musste. Aufpassen, mich nicht zu sehr darauf zu konzentrieren, jeden Moment zu genießen, sondern einfach mal zu entspannen. Und wie es dann die meiste Zeit so ist, als wäre ich nie weg gewesen, weder vorher noch hinterher. Und wie ich dann, abends, wenn alle um das Klavier herum tanzen und singen, auf einmal einfach mittendrin bin und ganz still und es ist wie ein Film. Ist ja oft wie ein Film, das Leben, wenn der Soundtrack in der Situation gleich mit dazu passiert. Und dann bin ich furchtbar gerührt, wie schön es doch ist, was wir da haben, und wie besonders und wie wertvoll. Bestimmt haben überall auf der Welt immer wieder Menschen dieses Gefühl, die zusammen Musik machen, und trotzdem macht es uns, unsere Gemeinschaft, einzigartig.

Wenn es dann so kitschig wird, dass man es nicht mehr aushalten kann, wird man zum Glück von hinten angesprungen, umarmt, mit Bier bekleckert oder zum Tanzen aufgefordert und viel zu schnell ist dann alles wieder vorbei und man sitzt erschlagen in irgendwelchen Morgenstunden in einem Zug und Hügel rauschen am Fenster vorbei. Für das Love-Like-A-River Gefühl, das mich das Wochenende lang begleitet hat, bin ich jetzt wohl zu müde, für zerreißende Abschiedsschmerzen scheinbar auch. Was erstmal bleibt, ist ein bisschen Restleuchten und das gute Gefühl, in Wirklichkeit gar nichts verloren zu haben, sondern nur ein bisschen anders dosieren zu müssen, ein paar Ohrwürmer, und das weniger gute Gefühl, mit diesem Blogeintrag die Grenzen des guten Geschmacks und der Kitschtoleranz arg überschritten zu haben.

Es gibt Eis, Baby!

Es ist schon ein Kreuz mit der Ausbeutung von uns armen Praktikanten: Jede Drecksarbeit fällt uns zu! Letzten Donnerstag war das die dégustation des glaces, die Eisverkostung. Cafeteria und Automaten sollen neu bestückt werden und so wurden ein Dutzend Mitarbeiter zum Testessen geladen. Natürlich streng wissenschaftlich: Wir hatten Testbögen, die wir ausfüllen musten, waren angehalten Noten zu verteilen, Favoriten zu bestimmen und unsere Wahl stichhaltig zu begründen. Verpackung, Aussehen, Konsistenz, Geschmack? Eine hochkonzentrierte, bierernste Angelegenheit also. Trotzdem hatte die Verantwortliche für das Projekt ihre Mühe, sich anfangs Gehör zu verschaffen und die fröhlichen Tester zu ermahnen, das auch ernst zu nehmen und sorgfältig zu entscheiden. "Schließlich müssen auch wir das Eis dann essen, nicht nur die Besucher."

Gewonnene Erkenntnisse:

• Schokimilcheis mit Minzwassereis zu vergleichen ist schwer.
• Cornetto ist nicht mehr ganz so toll, wenn man es mit einem anderen Waffeleis vergleichen kann.
• Das Gras auf der anderen Seite und so: Alle anderen Gruppen hatten viel leckerere Sorten!
• Faszinierend, wie alle vierzehn Eissorten verdrücken und verkosten können (in kleinen Stückchen, zugegeben) und sich dann auch noch wie die Hyänen auf die üppigen Reste stürzen.
• Eis rausschmuggeln für weniger glückliche Mitarbeiter, die ihre Posten nicht verlassen durften, erhält die Freundschaft.

longue vie, paix et prosperité: Star Trek

Ich bin ein bisschen enttäuscht. Mein erster Star Trek Film ever und dann noch in der Vorpremiere in einem riesigen Komplexkino... und niemand ist verkleidet. Keiner hat spitze Ohren, künstliche Alienpocken oder Tatoos im Gesicht oder einfarbige Uniformen an. Liegt vielleicht dadran, dass das restliche Publikum auch nie Star Trek guckt, so wie wir, und - ebenfalls wie wir - aus anderen Gründen in diese besondere Vorstellung gekommen ist: Im Rahmen des derzeitigen Jahres der Astronomie bietet das UGC Kino eine Reihe von Science Fiction Filmen an, bei denen es hinterher Gesprächsrunden mit anwesenden Wissenschaftlern gibt. Natürlich aus Fachrichtungen, die für den Film interessant sind.

Vor wenigen Wochen habe ich in diesem Format schon "Contact" gesehen, gestern dann "Star Trek".

Mich fasziniert, wie präsent die Geschichte in unserer Kultur ist, in Parodien und Anspielungen. Wie viel ich schon kannte, obwohl ich vorher noch nie Film oder Serie gesehen hatte. Die Charakter, ihre Geschichte ("Ach ja, Spok ist ja Halbvulkanier"), die Crew, das Schiff, die Running Gags...

Wie gut Mainstream doch sein kann. Ich mag Indiefilme in kleinen Programmkinos, ungewöhnliches und bisweilen unverständliches. Trotzdem hat mich gestern diese gewaltige Massenproduktion begeistert, der sorgfältig inszenierte Epos. Dick aufgetragen mit gutbewährten Stilmitteln, die nicht schiefgehen können und jedes Mal funktionieren. Nichts gestern Abend war neu, aber vielleicht ist das der Grund, warum man sich so schön zurück lehnen und genießen kann. Früher, am Lagerfeuer wurden schließlich auch immer wieder die gleichen Heldengeschichten erzählt.

Und dann die Musik. Orchester, Chor, Drama. Hach, gut. (Da ich den Soundtrack von Star Trek nicht hab, hör ich grade den von Star Wars. Ich glaube, der Unterschied ist auch nicht so groß.)

Der Film war auf Französisch, ein paar ausgeklügelte Feinheiten der Handlung (und genau drei Kinosaallacher. Ich hab dann einfach an anderen Stellen gelacht. Alleine.) sind also an mir vorbeigegangen. Als Ersatz gab es die Kenntnis, wie wenig man eigentlich verstehen muss: Es reicht schon, die Gesichtsausdrücke zu deuten und Schlagworte aufzuschnappen. Aber vielleicht klappt das auch nur bei so offensichtlichen Filmen. Außerdem: Französisch ist eine furchtbar ungeeignete Sprache für babarische Bösewichte. Dafür passt sie gut zu dem rationalen, fremdwörteraffinen Spock.

Ein Albtraum: Das im Film transportierte Frauenbild. Ausgleich: Viele hübsche Jungs.

Prinzipiell begeistert mich die Vorstellung, nach einem Film ein ausgewähltes Team an Wissenschaftlern bereitgestellt zu bekommen, mit denen man diskutieren kann, was man gerade gesehen hat. Oder überhaupt ein Forum zu bieten, für kollektive Diskussionen hinterher. Ich finde, die kommen oft zu kurz.

Biiiicycle!

Endlich ein Fahrrad. Ich habe es auf einer Bourse Vélo, einer Fahrradbörse gekauft.

Fahrradkauf ist in Straßburg eine wichtige Sache und mit viel Warten verbunden. Zuerst, am Vormittag, müssen die Leute warten, die ihr Fahrrad verkaufen wollen. Alle ihre Räder wurden getestet und in Formulare wurde eingetragen, ob Bremsen, Gangschaltung und Licht funktionieren und wie gut der Gesamtzustand des Rades ist. Nachmittags mussten wir warten, die Leute die ein Rad kaufen wollen. Das waren eine ganze Menge und Piotr und ich hatten Glück, dass wir so früh da waren. (Weil wir ja nicht wußten, dass man vormittags noch nichts kaufen kann.)

Irgendwann wurden die Tore zu der Halle geöffnet. Dass wir dachten, mit dem Warten sind wir jetzt fertig, war töricht. Die Menschen wurden nur in Schüben reingelassen. Das hatte den Vorteil, dass sich nicht alle auf die begehrten Räder stürzten und den Nachteil, dass die Menschen hinten in der Schlange standen, kaum mehr eine nennenswerte Chance hatten. Wir standen vorne.

Fahrrad aussuchen, testen, kurz überlegen, entscheiden und kaufen ging relativ schnell. Ich glaub, ich hab schon länger in Supermärkten gebraucht, bei der Überlegung, was ich essen will. Dann aber hieß es nochmal warten: für die Registrierung. Die war im Kaufpreis gleich inbegriffen und ich habe jetzt nicht nur ein neues Rad, sondern auch eine Nummer dazu. Piotr hat ein Rennrad erstanden, das in so gutem Zustand und so günstig war, dass wir davon ausgehen, es wurde verflucht. Eine andere Erklärung ist uns nicht eingefallen. Zunächst aber sind wir beide sehr glücklich.

Was noch fehlt sind ein passender Name für meine Kleine (Ja, es ist eine Sie) und ein Schloss. Damit sie bald auch draußen schlafen kann und nicht mehr in meinem Zimmer, so wie jetzt noch.